艺术节结束后，校园生活仿佛被按下了快进键，朝着期末考试的方向一路狂奔。

教室里的气氛日渐凝重，课间讨论游戏和明星的声音少了，取而代之的是翻动书页的哗哗声和低声背诵公式的嗡鸣。

苏瑶和林知珩，彻底成了两条平行线。

她不再看他，不再期待任何不经意的交汇。

她把自己埋进题海里，像一只鸵鸟，将头和心都深深埋藏起来，试图用繁重的学业麻痹所有感知。

那幅《光迹》被她带回家，塞进了床底最深的角落，连同那张冰冷的便签，一起被封存，仿佛这样就能将那段短暂而炽热的时光彻底遗忘。

然而，遗忘谈何容易。

她还是会在他起身回答问题时，下意识地停顿笔尖；还是会在他从身边走过时，闻到那缕熟悉的清冽气息，心脏随之漏跳一拍；还是会在不经意抬头时，目光掠过他冷峻的侧影，然后像被烫到一样飞快移开。

她听说他拒绝了作为学生代表在期末动员大会上发言，理由是“学业繁忙”。

她听说他最近几次周测成绩又重新回到了年级第一，甚至甩开第二名更多的分数。

她听说……他好像更冷了，那种拒人于千里之外的气场，比以前更甚，连班上最活泼的同学都不敢轻易跟他开玩笑。

这一切，都像细小的针，无声地刺痛着苏瑶。

他的“回到正轨”，似乎印证了她离开的“正确性”，但这“正确”却让她感到无比的酸楚和空洞。

这天数学课，老师讲解一道复杂的解析几何题，苏瑶听得有些吃力，思路卡在某个转换环节。

她下意识地像以前一样，侧头想去看林知珩的笔记——这是他们坐得近时养成的习惯，他总能最快地抓住关键步骤。

她的头刚偏过去一点点，就猛地僵住。

林知珩并没有在记笔记，他正看着她，眼神深邃，带着一种她看不懂的、复杂的审视，仿佛在探究她这个突兀动作背后的意图。

苏瑶的脸“唰”地一下红了，是窘迫，也是被看穿心思的慌乱。

她立刻扭回头，死死盯住自己的笔记本，心跳如鼓。

她能感觉到那道目光在她侧脸上停留了几秒，才缓缓移开。

那一刻，她清晰地意识到，平行线并非毫无感应。

他们仍在同一个磁场里，只是强大的排斥力，让他们无法再靠近。

放学时，天空又飘起了小雨。

苏瑶站在教学楼门口，看着淅淅沥沥的雨幕，这次她记得带了伞。

她撑开自己的小花伞，走进雨中。

没走几步，她就看到了前面那个熟悉的身影。

林知珩没有打伞，他只是将连帽衫的帽子拉起来，遮住了头发，双手插在口袋里，沉默地走在雨里。

雨丝打湿了他的肩膀和背包，背影在灰蒙蒙的雨幕中显得格外孤寂。

苏瑶的脚步慢了下来。

一股强烈的冲动涌上心头，她想冲上去，把伞分他一半，就像他曾经无声地为她做过的那样。

但她没有。