燕京的夜，比汉东多了几分干燥的土腥味。

凌晨三点，八宝山公墓。

这里埋着太多显赫的名字，也藏着太多带不进棺材的秘密。松柏影影绰绰，风一吹，像无数鬼影在晃荡。

苏定方靠在墓园大铁门上，嘴里嚼着那块不知多少小时没吐的口香糖，手里摆弄着红外热成像仪，一脸的百无聊赖。

“龙首，这地儿阴气重，我这老寒腿都要犯了。”苏定方缩了缩脖子，看了一眼黑漆漆的墓道，“那老瘸子真住这儿？也不怕半夜有人爬出来找他唠嗑。”

叶正华没理他，紧了紧风衣领口，独自走进墓园。

皮靴踩在落叶上，沙沙作响。

按照高育良的说法，那个见过“老师”真容的守墓人，就住在西侧最偏僻的角门旁。

走了约莫十分钟，一间低矮的砖房出现在视线里。屋里亮着一盏昏黄的灯，窗户纸发黄，映出一个佝偻的影子。

叶正华推门而入。

屋内陈设简陋，一张行军床，一个煤火炉子，墙角堆着扫帚和铁锹。空气里混杂着劣质烟草和烧纸的味道。

一个头发花白的老头正背对着门，手里拿着一块脏兮兮的抹布，仔细擦拭着桌上的一块灵位。

灵位是木头的，上面没有字，光秃秃一片。

“关门。”老头头也没回，声音嘶哑得像两片砂纸在摩擦，“风大，别吹着我的客人们。”

叶正华反手关上门，目光落在老头那条有些跛的左腿上。

“高育良让我来的。”

老头擦灵位的手顿都没顿：“高育良是谁？没听说过。这儿只有死人，没有高官。”

“孤鹰岭，二十年前。”叶正华不想绕弯子，“赵立春的那把火，是你帮忙收的尾？”

老头终于停下了手里的活。他转过身，露出一张满是沟壑的脸。左眼蒙着一层白翳，显然是瞎了。